Era casi el frío del 82. Regresaba mi hermano desde el sur. Yo preparaba milanesas crocantes, abundantes, con poco ajo y el huevo necesario, para ahorrar. Mi hermano comía sin respiro las carnes rebozadas.
Eramos huérfanos tratando de crear un simulacro de cotidianidad en la cocina de la madre, que despedía los restos de su madre, en otra ciudad.
Éramos niños asustados. La abuela un cuerpo, desapareciendo.
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